Ya
vas por la vena abierta,
aunque
toque abril,
por
donde tenerte, ciega
y
desierta
de
todo deshacer. Vas
desalojando
a pedacitos
al
odio a respirar,
si
ya toca morir mañanas
de
las dichas de la muerte.
Ya
toca tierra y noches
de
bestias de colores,
desatar
rincones,
toca
huir con luz a los sitios
de
afuera, aunque
abra
abril, cierre sangrar,
incluso
verte, siquiera.
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