EL ALMA CIRCULAR

(Imagen de la red)

Un mundo extraño

echa todos los cerrojos,

y nada mueve una sombra.

Otra vez

se oculta lo amanecido,

y todo abandona ser eterno.

Se abre a la muerte el ir y venir

de nuestras voces, el rescoldo

de las horas perpetuas, toda sed

que nos abraza.

Una gota de agua

y la vida se anega. Erizado

boga, náufrago, lo que somos.

EL INSTANTE

(Imagen de la red)

Cuando pasa a mi lado el instante
me gustaría seguir sus pasos 
hasta su propia vida.

Cuando el instante no se detiene
se derraman los gestos,
se desorientan los ojos,
no acierta a dibujar el milagro
su belleza silente.

Siempre que vuelve a reaparecer
desclava su valor imprevisible
al último recuerdo,
siempre que su aliento se repite
hace ruido el corazón,
no insisten las palabras,
el tiempo se le va haciendo hombre.

Cuando pasa a mi lado el instante,
cada uno de sus pasos
puede convertirse en vida.
Cuando pasa a mi lado el instante
vuelve la cabeza hacia sí
el silencio de repente.

(de “Abrazos a la lluvia”)

SE ACABÓ EL CUENTO (Relato)

(Imagen de la red)

• ¿Y como dices que te llamas?
• Blancanieves

Aprieto la memoria, pero sin ninguna necesidad.

• ¿La del cuento?
• Sí

Claro, ya decía yo que me sonaba esta chica, pero yo es que de cuentos no estoy demasiado puesto, y menos de estos con finales supuestos, y tanto azúcar.

• ¿Y como tú por aquí?
• He oído que buscas personajes para tu nuevo relato, y nada, a probar suerte

La miro. Detenidamente. Rebosa color, nada es natural y sin embargo emociona. Sus ojos acarician. De la pulcritud de sus trazos y su colorido extremo me embelesa por un instante su alma. Pero reacciono.

• Mi relato es erótico, sobre una infidelidad, no creo que encaje en él una princesita como tú, ja ja
• ¿Y por qué no? - me afrenta con cierto arrebato – soy tan mujer como cualquiera de esas...esas...

Me pongo serio. Mi intención no es herirla.

• Mira, Blanca...nieves, es que tú solo podrías hacer de Blancanieves...
• ¿Pero por qué? - insiste hinchando los morritos
• ¡Tía, tú tienes tu cuento, tu madrastra, tus enanitos, tu príncipe azul...¿se puede aspirar a una historia mejor, a un final más feliz?
• Venga, Juan, no me jodas, que eso es para niños

Me hace reír. Ella también, pero con aire de picarona. Empieza entonces a contonearse, con una sensualidad exquisita. Y me obliga a morderme el labio. Observo como un pasmarote como se quita lentamente la diadema, se suelta su hermoso pelo negro, con qué facilidad cae al suelo su vestido de gasa, como me muestra sin pudor alguno la ropa interior, con impresiones zafias de Iron Maiden, ACDC, y Nirvana.

• A ver Juanito, ¿así te parezco bien para ese papelito, o me quito lo que queda?

LA LUNA EN LA CEBOLLA

(Imagen de la red)

Comerse la propia luz

en las sombras de la tierra,

ser pobre donde al dolor

pise descalza la pena,

caminar sobre los huesos

por un manjar en la mesa,

con la luna en la cebolla

mostrando al hambre belleza.

Tenía trigos el cielo,

el aire sabía a menta,

a corazones de niño,

y con la sangre de fresa.

¡Libertad sin corazón,

desata la herida ciega,

que el viento meza la cuna,

arrope su carne tierna!

Cuando la luna es escarcha,

se vuelve la sangre negra,

a hierba sabe la boca,

a sustento de una bestia,

el niño pan y cebolla

y más muerta el alma vuela,

lleva la luna en las manos,

la ceguera a su inocencia.

ASÍ, CORAZÓN

(Imagen de la red)

Ya vas por la vena abierta,

aunque toque abril,

por donde tenerte, ciega

y desierta

de todo deshacer. Vas

desalojando a pedacitos

al odio a respirar,

si ya toca morir mañanas

de las dichas de la muerte.

Ya toca tierra y noches

de bestias de colores,

desatar rincones,

toca huir con luz a los sitios

de afuera, aunque

abra abril, cierre sangrar,

incluso verte, siquiera.