lunes, 28 de febrero de 2011
ESQUINAS
Es probable que entre nosotros
haya océano,
alguna isla perdida donde olvidarnos
un tiempo de la vida.
Es probable que en algún lugar
el amor no desatado regrese
cuerpo adentro a rememorar
vientos y olas.
Es probable que, desnudos de nadie,
el tiempo deje de ser testigo,
se nos permita nacer así de nuevo,
en un paraíso que rodee la ausencia.
Es probable que la carne y la palabra
no sufran jamás el miedo y el hambre,
que entre los brazos tiernos de la imprudencia
no ascienda ningún recuerdo destruido.
Es probable que el alma
de todas las cosas se conforme con mirarnos,
que sea lo pasado, y futuro,
bosques en pleno y duro invierno.
Es probable que haya esquinas en horas inciertas,
alguna sombra que oculte silencio de verdad,
algún hilo que agarrar
que no sea tan delicado…
haya océano,
alguna isla perdida donde olvidarnos
un tiempo de la vida.
Es probable que en algún lugar
el amor no desatado regrese
cuerpo adentro a rememorar
vientos y olas.
Es probable que, desnudos de nadie,
el tiempo deje de ser testigo,
se nos permita nacer así de nuevo,
en un paraíso que rodee la ausencia.
Es probable que la carne y la palabra
no sufran jamás el miedo y el hambre,
que entre los brazos tiernos de la imprudencia
no ascienda ningún recuerdo destruido.
Es probable que el alma
de todas las cosas se conforme con mirarnos,
que sea lo pasado, y futuro,
bosques en pleno y duro invierno.
Es probable que haya esquinas en horas inciertas,
alguna sombra que oculte silencio de verdad,
algún hilo que agarrar
que no sea tan delicado…
domingo, 27 de febrero de 2011
ESPERA
En sus historias imborrables
hay sombras al frente
como impostados surcos
que sólo pretenden amarrarse a la tierra.
En el otro lado nada fue inocente,
nada llegó acabado
porque ahora todo esté quieto
o parezca dormido.
Ahora el tiempo que cuenta
no tiene valor alguno –tiempo
muerto que permite vida-
ni la culpa que desnuda el miedo.
Todo esto es un trance que despertará la muerte,
que abatirá a un enemigo que pulula en la agonía.
¿Es suficiente que haya transformado en silencio
los gritos, que anime a los ojos
a buscar la cercanía?.
La maldad que frenó en seco
un hachazo certero
dejó a la luz tierras de conquista,
accesibles sentimientos, aunque sea
sin cimientos de perdón, ni se obre
arrepentimiento.
Fría, y calida, espera.
Demasiado tarde perdonar es ceniza,
aunque prenda fuegos ser perdonados.
hay sombras al frente
como impostados surcos
que sólo pretenden amarrarse a la tierra.
En el otro lado nada fue inocente,
nada llegó acabado
porque ahora todo esté quieto
o parezca dormido.
Ahora el tiempo que cuenta
no tiene valor alguno –tiempo
muerto que permite vida-
ni la culpa que desnuda el miedo.
Todo esto es un trance que despertará la muerte,
que abatirá a un enemigo que pulula en la agonía.
¿Es suficiente que haya transformado en silencio
los gritos, que anime a los ojos
a buscar la cercanía?.
La maldad que frenó en seco
un hachazo certero
dejó a la luz tierras de conquista,
accesibles sentimientos, aunque sea
sin cimientos de perdón, ni se obre
arrepentimiento.
Fría, y calida, espera.
Demasiado tarde perdonar es ceniza,
aunque prenda fuegos ser perdonados.
(de "Dust in the wind")
sábado, 26 de febrero de 2011
TOZUDO
Saber si te quiero tiene un valor simbólico
y un sufrimiento innecesario.
Sin sangre abre una herida que sola
sabe cerrarse. Cuando pasa
por mi lado suspira pidiendo latidos
y el tropezar de alguna mirada cristalina.
Cuando se aleja se queda en su balcón
a mirarnos hurgando en el pensamiento
por si al fin ha puesto cierto en duda.
Pero no nos ocurre nada.
No ha logrado aún su instante detener
su tiempo, provocar verdades
que escriban recuerdos.
Pero vuelve esperando.
y un sufrimiento innecesario.
Sin sangre abre una herida que sola
sabe cerrarse. Cuando pasa
por mi lado suspira pidiendo latidos
y el tropezar de alguna mirada cristalina.
Cuando se aleja se queda en su balcón
a mirarnos hurgando en el pensamiento
por si al fin ha puesto cierto en duda.
Pero no nos ocurre nada.
No ha logrado aún su instante detener
su tiempo, provocar verdades
que escriban recuerdos.
Pero vuelve esperando.
(de "Perro viejo", 2010)
viernes, 25 de febrero de 2011
jueves, 24 de febrero de 2011
MUNDO PROPIO, Y AJENO
A menudo los sueños
nos prestan paraísos;
lugares ajenos
o de otra vida.
Lugares de recreo
para el alma
insatisfecha.
nos prestan paraísos;
lugares ajenos
o de otra vida.
Lugares de recreo
para el alma
insatisfecha.
AMOR RARO
Si no fuera porque piensas cada cosa
que me haces serías como yo
que apenas pienso lo que no te hago.
No se arrepiente así si no simula
la conciencia. No tendremos
uno más ni el otro de menos.
Balanza que equilibra
el aguantarse. Y el amor
raro, por no correspondido.
que me haces serías como yo
que apenas pienso lo que no te hago.
No se arrepiente así si no simula
la conciencia. No tendremos
uno más ni el otro de menos.
Balanza que equilibra
el aguantarse. Y el amor
raro, por no correspondido.
(de "Ante todo las cosas", 2008)
martes, 22 de febrero de 2011
domingo, 20 de febrero de 2011
REBELDES
Sus vidas derivan hacia lugares drásticos. No hay término medio en las actitudes, en los modelos a seguir, para una generación de jóvenes que no logra ser autosuficiente.
El ver a la mayoría sin horizonte hace que muchos ni lo miren, ni intenten remediarlo.
Y se acomoden a un futuro a escasos minutos del presente.
La pereza es un somnífero para la fe. La atonta, la duerme, la vuelve cobarde, y unida a otras perezas forman una legión de muermos irrecuperable.
Y no les importa, o lo parece. Lo suplen por la vida diaria de domingo, por mirar con descaro a la vida que no les ha permitido ser otra cosa.
Rebeldes sin causa aunque por mil motivos.
sábado, 19 de febrero de 2011
A VUELTAS CON LA NADA
Sospecho
de la nada que no veo.
¿Qué se llama algo y no es?.
No es nada dice quién regala,
no es nada un rasguño,
nada lo que no nos concierne,
nadas, entre otros, como si nada.
Nadas que, en sus desiertos,
en sus vacíos, siempre esconden algo.
Algo que nunca es nada.
de la nada que no veo.
¿Qué se llama algo y no es?.
No es nada dice quién regala,
no es nada un rasguño,
nada lo que no nos concierne,
nadas, entre otros, como si nada.
Nadas que, en sus desiertos,
en sus vacíos, siempre esconden algo.
Algo que nunca es nada.
viernes, 18 de febrero de 2011
MILONGAS
Pronto darán el pistoletazo de salida para que los partidos políticos nos expongan sus promesas de cara a los comicios locales del mes de mayo.
Por lo que ya andarán rebuscando en sus baúles vacíos algo que pueda ser creíble, o lo parezca al menos, a la vez que indagando en las miserias del adversario para que a todo batido se le obtenga provecho.
Los que pintan alguna cana, casi todas en mi caso, sabemos que el juego político es eso y ya no nos sorprende.
El prometer hasta el meter es un dicho popular, nacional creo, que yo no voy a continuar a su modo sino diciendo que el una vez metido hará, como siempre, todo lo prometido dentro de los medios que le faciliten, o disponga.
Ya se sabe que lo básico, lo que una ciudad va necesitando en un país moderno y democrático poco a poco hay que llevarlo a cabo y con el edil que haya de turno. Para eso no hacen falta promesas sino tan sólo ir haciendo en todo momento lo que haya que hacer sin ser jamás un obstáculo para ello.
A mí me bastaría con que sea el que fuese discursee al modo simple de haré lo que pueda dentro de lo que esté en mi mano, y queden tan sólo las preferencias en la honestidad, la confianza, que cada uno sepa transmitir. Y no por las verdades -lógicas-, las medias verdades y las milongas.
Por lo que ya andarán rebuscando en sus baúles vacíos algo que pueda ser creíble, o lo parezca al menos, a la vez que indagando en las miserias del adversario para que a todo batido se le obtenga provecho.
Los que pintan alguna cana, casi todas en mi caso, sabemos que el juego político es eso y ya no nos sorprende.
El prometer hasta el meter es un dicho popular, nacional creo, que yo no voy a continuar a su modo sino diciendo que el una vez metido hará, como siempre, todo lo prometido dentro de los medios que le faciliten, o disponga.
Ya se sabe que lo básico, lo que una ciudad va necesitando en un país moderno y democrático poco a poco hay que llevarlo a cabo y con el edil que haya de turno. Para eso no hacen falta promesas sino tan sólo ir haciendo en todo momento lo que haya que hacer sin ser jamás un obstáculo para ello.
A mí me bastaría con que sea el que fuese discursee al modo simple de haré lo que pueda dentro de lo que esté en mi mano, y queden tan sólo las preferencias en la honestidad, la confianza, que cada uno sepa transmitir. Y no por las verdades -lógicas-, las medias verdades y las milongas.
DESIDIA
Me aburro.
Aunque estoy en protesta pacífica
contra mi frase.
¿Traiciona océanos de frío,
paisajes nuevos a diario,
traiciona lo importante,
donde no son posibles excusas indolentes?
No,
pero me aburro. Me aburro.
Mi cuerpo cumple con voluntad
en una mente sin voluntad.
Cualidades frente a su ceniza.
Soplidos por nada.
Ando caminos abiertos, sí,
pero entonces ¿por qué me giro
a lugares entre la hierba?.
(de "Dust in the wind")
Aunque estoy en protesta pacífica
contra mi frase.
¿Traiciona océanos de frío,
paisajes nuevos a diario,
traiciona lo importante,
donde no son posibles excusas indolentes?
No,
pero me aburro. Me aburro.
Mi cuerpo cumple con voluntad
en una mente sin voluntad.
Cualidades frente a su ceniza.
Soplidos por nada.
Ando caminos abiertos, sí,
pero entonces ¿por qué me giro
a lugares entre la hierba?.
(de "Dust in the wind")
jueves, 17 de febrero de 2011
DE RECUERDOS Y AUSENCIAS
Por los rincones volví a dejar ayer
nuevos recuerdos.
Buenos o malos recuerdos
que ya sólo sabrán tararearme canciones viejas.
Que me recordarán si lo quiero
inventando un mundo
sin aire
que sigue ascendiendo en el tiempo
y su ruina.
Que me recordarán sin querer
todo lo que no he atado
y enviado al silencio
de los siglos.
Recuerdos a voces, o tumbas. Miradas
sin rostro a lo bello, al olvido, a cimas lejanas.
Abundancia del ser.
¿Pero qué es un recuerdo sino una ausencia
en las entrañas de una vida
que va llorando del árbol
sus ramas caídas?.
nuevos recuerdos.
Buenos o malos recuerdos
que ya sólo sabrán tararearme canciones viejas.
Que me recordarán si lo quiero
inventando un mundo
sin aire
que sigue ascendiendo en el tiempo
y su ruina.
Que me recordarán sin querer
todo lo que no he atado
y enviado al silencio
de los siglos.
Recuerdos a voces, o tumbas. Miradas
sin rostro a lo bello, al olvido, a cimas lejanas.
Abundancia del ser.
¿Pero qué es un recuerdo sino una ausencia
en las entrañas de una vida
que va llorando del árbol
sus ramas caídas?.
miércoles, 16 de febrero de 2011
GUERRERO
Hay caminos diferentes en lo mismo
que son pulsos a lo perdido,
horas de días inciertos,
de días sin huellas,
días de curar cicatrices,
de andar bajo la lluvia,
días, al fin y al cabo,
de transito en su propia sombra.
¿Qué logra el ruido, el odio,
qué la voz repetida arañando en la memoria?
Hay libros del pasado
que están para abrirse, y pensar,
y no para empuñarlos bajo tierra.
¿Acaso pertenecen a los ojos?.
Atrás habita en el silencio su condena,
el ayer con un nudo en la garganta, atrás,
en la voz entumecida, en un final
que no merece su principio.
Soplo de miedo. Sí.
Pero nueva luz donde el espíritu
no ceja.
(de "Dust in the wind")
que son pulsos a lo perdido,
horas de días inciertos,
de días sin huellas,
días de curar cicatrices,
de andar bajo la lluvia,
días, al fin y al cabo,
de transito en su propia sombra.
¿Qué logra el ruido, el odio,
qué la voz repetida arañando en la memoria?
Hay libros del pasado
que están para abrirse, y pensar,
y no para empuñarlos bajo tierra.
¿Acaso pertenecen a los ojos?.
Atrás habita en el silencio su condena,
el ayer con un nudo en la garganta, atrás,
en la voz entumecida, en un final
que no merece su principio.
Soplo de miedo. Sí.
Pero nueva luz donde el espíritu
no ceja.
(de "Dust in the wind")
martes, 15 de febrero de 2011
FRÍO
De cerca tus ojos lejanos
me recuerdan las horas perdidas,
una sanada herida
que sólo busca hojas en blanco,
un silencio para siempre.
De cerca se marchan
al nuevo otoño de una amistad
inacabada, a una soledad
que solo naufraga en el tiempo
con la esperanza del mañana,
aunque no lo creas.
De cerca veo noche, océano, niebla,
la mentira o verdad delante, en el aire
de los labios que dibujan al oído
los aromas nauseabundos de su adentro.
Hay cuchillos que se clavan
sin hacer herida alguna,
desangran corazones, sus raíces.
Lo noto.
Y es de cerca cuando asolan sin ruido
una excusa que no quieren,
imperturbables.
(de "Dust in the wind")
me recuerdan las horas perdidas,
una sanada herida
que sólo busca hojas en blanco,
un silencio para siempre.
De cerca se marchan
al nuevo otoño de una amistad
inacabada, a una soledad
que solo naufraga en el tiempo
con la esperanza del mañana,
aunque no lo creas.
De cerca veo noche, océano, niebla,
la mentira o verdad delante, en el aire
de los labios que dibujan al oído
los aromas nauseabundos de su adentro.
Hay cuchillos que se clavan
sin hacer herida alguna,
desangran corazones, sus raíces.
Lo noto.
Y es de cerca cuando asolan sin ruido
una excusa que no quieren,
imperturbables.
(de "Dust in the wind")
domingo, 13 de febrero de 2011
AFORISMOS
LUEGO EXISTO
Pensar es un cruce de caminos
que conduce a lugares sin nombre.
ESPACIOS
¿Quién inventó el mar, quién
puso tierra, espacio de por medio?.
PRIMAVERA
Siempre es un frío príncipe
el que despierta a la bella durmiente.
ARCILLA
Come mi ciudad de la tierra.
Tierra que no se come.
MUESTRA DE GRATITUD
Es humano prestar los pies y las manos
a quién ha dejado de tenerlos.
HE DICHO
Primero vienes y me dices lo que dices
y luego, más tarde, vas y lo cuentas.
LETANÍA
Ni un minuto más sin alegría,
dijo quién ya no sabía reír.
SIN CADENAS
El amor sale solo a divertirse
para comprobar si es cierto.
RABIA
Yo solo fumo
para echar humo.
INQUIETUDES
Cuando sabemos lo de siempre
miramos hacia lo que cuesta saber.
UNO DE CIEN (o mil)
Donde no cabe un alma
hay almas que piden paso.
TUS OJOS
Mirarme fue un arte
que dominas todavía como nadie.
IDEAS
Construyo, y abandono a su suerte
mil pensamientos que ahí no me sirven.
POESÍA
De mis entrañas
huyen palabras hacia la luz.
FE CIEGA
Tu fe
mueve mi montaña.
SIEMPRE EN PRACTICAS
El amor hay que hacerlo a menudo
aunque ya esté convencido.
Pensar es un cruce de caminos
que conduce a lugares sin nombre.
ESPACIOS
¿Quién inventó el mar, quién
puso tierra, espacio de por medio?.
PRIMAVERA
Siempre es un frío príncipe
el que despierta a la bella durmiente.
ARCILLA
Come mi ciudad de la tierra.
Tierra que no se come.
MUESTRA DE GRATITUD
Es humano prestar los pies y las manos
a quién ha dejado de tenerlos.
HE DICHO
Primero vienes y me dices lo que dices
y luego, más tarde, vas y lo cuentas.
LETANÍA
Ni un minuto más sin alegría,
dijo quién ya no sabía reír.
SIN CADENAS
El amor sale solo a divertirse
para comprobar si es cierto.
RABIA
Yo solo fumo
para echar humo.
INQUIETUDES
Cuando sabemos lo de siempre
miramos hacia lo que cuesta saber.
UNO DE CIEN (o mil)
Donde no cabe un alma
hay almas que piden paso.
TUS OJOS
Mirarme fue un arte
que dominas todavía como nadie.
IDEAS
Construyo, y abandono a su suerte
mil pensamientos que ahí no me sirven.
POESÍA
De mis entrañas
huyen palabras hacia la luz.
FE CIEGA
Tu fe
mueve mi montaña.
SIEMPRE EN PRACTICAS
El amor hay que hacerlo a menudo
aunque ya esté convencido.
UNO DE DOS
Hay olores que no matan,
tiempo dedicado al desaliento,
hay días que solo saben esperar,
también, sin embargo,
disfraces que no contienen amargura.
Decir que detrás de la cortina
anida con sigilo el hada
que otorga los últimos deseos
es tarea de abnegado silencio,
tarea de depositada fe en la dicha,
también, sin embargo,
besos de enajenada, asustada, impotencia.
Hay malos días, malas noches,
que no dejan recuerdo,
hay árboles en los tejados, gatos
bajo la cama, hay luces
en los rincones, pero no es eso.
Eres necesario,
aunque tu mitad sea tarea mía.
Créelo.
(de "Dust in the wind")
tiempo dedicado al desaliento,
hay días que solo saben esperar,
también, sin embargo,
disfraces que no contienen amargura.
Decir que detrás de la cortina
anida con sigilo el hada
que otorga los últimos deseos
es tarea de abnegado silencio,
tarea de depositada fe en la dicha,
también, sin embargo,
besos de enajenada, asustada, impotencia.
Hay malos días, malas noches,
que no dejan recuerdo,
hay árboles en los tejados, gatos
bajo la cama, hay luces
en los rincones, pero no es eso.
Eres necesario,
aunque tu mitad sea tarea mía.
Créelo.
(de "Dust in the wind")
sábado, 12 de febrero de 2011
FEBRERO
Te juro que era verano
-yo no juro en vano-.
Sé que entró por la nostalgia
de un agosto consentido
lo que en frío no dice
la piel desnuda.
Lo sé por el sudor. Por las hojas,
la grandeza de tu sombra.
Fue cuando en la amplitud del tiempo,
y el lento descender a las orillas
de los mares, alcanza su ceniza
un fuego compartido.
Piensa que cuando estalló
tu silencio en palabras
no tuvo palabras.
Era verano. Recuerda.
Cuando no era todavía verano.
(de "Dust in the wind")
-yo no juro en vano-.
Sé que entró por la nostalgia
de un agosto consentido
lo que en frío no dice
la piel desnuda.
Lo sé por el sudor. Por las hojas,
la grandeza de tu sombra.
Fue cuando en la amplitud del tiempo,
y el lento descender a las orillas
de los mares, alcanza su ceniza
un fuego compartido.
Piensa que cuando estalló
tu silencio en palabras
no tuvo palabras.
Era verano. Recuerda.
Cuando no era todavía verano.
(de "Dust in the wind")
FALSOS POEMAS
Nada sé de mí hasta la nausea.
Si un río tiene cadenas
¿qué placer me ata a un río?.
Y no mienten placeres de carne y hueso.
Esos no. No los de siempre.
Mienten los que buscan errores
-falsos poemas-
y tal vez algún lugar donde pasar las noches.
Si un río tiene cadenas
¿qué placer me ata a un río?.
Y no mienten placeres de carne y hueso.
Esos no. No los de siempre.
Mienten los que buscan errores
-falsos poemas-
y tal vez algún lugar donde pasar las noches.
viernes, 11 de febrero de 2011
martes, 8 de febrero de 2011
NO TODO VALE
No se acepta la edad y ocurre lo que ocurre.
La belleza no es un eterno burro fuerte y obediente.
No sentirse mayor lo decide el espíritu, pero serlo
sin analisis profundo lo evidente.
Y no es que no se agradezca un regalo, entender que así
debe haber conexión entre tu mirada caliente
y tu cuerpo encendido, sino que muerde, para mí,
con fiereza un humano deseo al más sentido ridículo.
El ansia, que tendrás de moda, te viste sola
sin pensar que haya piel no preparada para lucirse.
En el otoño de los cuerpos las playas no están cerradas
pero ligeros de ropa es normal que pasen frío.
La belleza no es un eterno burro fuerte y obediente.
No sentirse mayor lo decide el espíritu, pero serlo
sin analisis profundo lo evidente.
Y no es que no se agradezca un regalo, entender que así
debe haber conexión entre tu mirada caliente
y tu cuerpo encendido, sino que muerde, para mí,
con fiereza un humano deseo al más sentido ridículo.
El ansia, que tendrás de moda, te viste sola
sin pensar que haya piel no preparada para lucirse.
En el otoño de los cuerpos las playas no están cerradas
pero ligeros de ropa es normal que pasen frío.
LA ESPERANZA DE SIEMPRE
Insistir en lo negro no lo aclararía nada.
Ni lograríamos ponerlo, creo, más negro.
Lo negativo está repintado de sobra de negro, aunque haya muchas más cosas que decir, más dramas que añadir, pero ¿de qué sirve?.
Andamos el túnel de otras veces, negro, negrísimo, y en un puntito de luz, lejos, lejísimos, ha de estar de nuevo la esperanza. Siempre está allí aunque tarde más que otras veces.
De culpables y sus nombres estamos hartos. No de vivir, ni de la vida que puede retomarse. Nosotros somos de los que sólo saben trabajar y eso haremos en cuanto nos den la primera oportunidad.
Tenemos nuestras preferencias políticas pero aunque ahora tengamos que unir fuerzas para votar lo más conveniente, haya uno o haya otros, los que han de producir, mover un país, siempre somos los mismos.
“Con el comunismo o el socialismo –a la derecha no hace falta mencionarla- el que cava las olivas siempre es el mismo”, he oído decir desde niño.
Salvo quejarnos, alzar la voz, protestar, gritar, nada podemos hacer que no sea esperar.
Estar expectantes, y esperar.
Ni lograríamos ponerlo, creo, más negro.
Lo negativo está repintado de sobra de negro, aunque haya muchas más cosas que decir, más dramas que añadir, pero ¿de qué sirve?.
Andamos el túnel de otras veces, negro, negrísimo, y en un puntito de luz, lejos, lejísimos, ha de estar de nuevo la esperanza. Siempre está allí aunque tarde más que otras veces.
De culpables y sus nombres estamos hartos. No de vivir, ni de la vida que puede retomarse. Nosotros somos de los que sólo saben trabajar y eso haremos en cuanto nos den la primera oportunidad.
Tenemos nuestras preferencias políticas pero aunque ahora tengamos que unir fuerzas para votar lo más conveniente, haya uno o haya otros, los que han de producir, mover un país, siempre somos los mismos.
“Con el comunismo o el socialismo –a la derecha no hace falta mencionarla- el que cava las olivas siempre es el mismo”, he oído decir desde niño.
Salvo quejarnos, alzar la voz, protestar, gritar, nada podemos hacer que no sea esperar.
Estar expectantes, y esperar.
domingo, 6 de febrero de 2011
SED DE MAR
Da igual el atuendo
si desnudo gano.
Sin decir
me llamo siempre por mi nombre,
haciendo
busco ser descubierto
con la fe a mi manera,
con las manos en la masa.
No hay insistencia
en lo cotidiano
y sí
en lo que no parece probable.
Sed de mar,
apetito a la vida que no se come.
si desnudo gano.
Sin decir
me llamo siempre por mi nombre,
haciendo
busco ser descubierto
con la fe a mi manera,
con las manos en la masa.
No hay insistencia
en lo cotidiano
y sí
en lo que no parece probable.
Sed de mar,
apetito a la vida que no se come.
SIN EMBARGO
Pese a tu difícil sentido,
amarte es
hacer cosas propias de la edad:
un despertar decidido
en otro amanecer sin memoria,
una espera abierta
tras las puertas cerradas.
Pese a tu lejanía cercana,
tenerte es
cruzar el río en otro tiempo
a recordar qué fuimos
alguna vez
en la luna del agua.
Nuestro mundo de lejos
nos construye una flor
y nos derruye una casa.
Significa sentir en tus ojos
tu aliento frío,
tus palabras nunca,
tu imagen siempre
de la última vez.
Pese a tu irreal certeza,
soñarte fue, es,
una luz, sin embargo.
(de "Dust in the wind")
amarte es
hacer cosas propias de la edad:
un despertar decidido
en otro amanecer sin memoria,
una espera abierta
tras las puertas cerradas.
Pese a tu lejanía cercana,
tenerte es
cruzar el río en otro tiempo
a recordar qué fuimos
alguna vez
en la luna del agua.
Nuestro mundo de lejos
nos construye una flor
y nos derruye una casa.
Significa sentir en tus ojos
tu aliento frío,
tus palabras nunca,
tu imagen siempre
de la última vez.
Pese a tu irreal certeza,
soñarte fue, es,
una luz, sin embargo.
(de "Dust in the wind")
LA LEY DEL MÁS FUERTE
Insisto en hacer lo que me gusta a pesar de los que no les gusta lo que hago.
Lo que escribo pienso y así lo digo.
Fuerte en mis preguntas y tímido ante las respuestas de la gente. A ella van dirigidas. Es lógica la incertidumbre del novato. Su humildad y baja guardia en un mundo nuevo y de tanta intriga interior, de tanta estatua sin nombre.
Es bonito porque abre una frontera a quién sólo busca ser, llamarse como se llama, o logre hacer.
Cada uno debería hacer lo mismo –ya sé que no es así-.
Y que la gente juzgue.
Lo que escribo pienso y así lo digo.
Fuerte en mis preguntas y tímido ante las respuestas de la gente. A ella van dirigidas. Es lógica la incertidumbre del novato. Su humildad y baja guardia en un mundo nuevo y de tanta intriga interior, de tanta estatua sin nombre.
Es bonito porque abre una frontera a quién sólo busca ser, llamarse como se llama, o logre hacer.
Cada uno debería hacer lo mismo –ya sé que no es así-.
Y que la gente juzgue.
sábado, 5 de febrero de 2011
SOBERBIA
Subiste a la excelsa y fría meseta
y te olvidaste de ellos:
nómadas del extenso llano.
Planea sobre demasiados
recuerdos de niña
tu mirada de pájaro
nuevo y libre.
Desde tu trono buscado
solo escuchas lo que importa
y sentencias inapelable
con capucha de verdugo.
Vecina del mundo lento
tu destino apunta alto.
Desfilan por ti las dolencias
de quienes no tienen cara
ni nombre.
De otros visos,
otras fiestas,
solo el dolor de la sangre
te acerca inabordable
a la pulcritud de las chabolas.
(de "Borrón y cuenta ajena", 2008)
y te olvidaste de ellos:
nómadas del extenso llano.
Planea sobre demasiados
recuerdos de niña
tu mirada de pájaro
nuevo y libre.
Desde tu trono buscado
solo escuchas lo que importa
y sentencias inapelable
con capucha de verdugo.
Vecina del mundo lento
tu destino apunta alto.
Desfilan por ti las dolencias
de quienes no tienen cara
ni nombre.
De otros visos,
otras fiestas,
solo el dolor de la sangre
te acerca inabordable
a la pulcritud de las chabolas.
(de "Borrón y cuenta ajena", 2008)
LA CIUDAD SOLA
El deseo y el corazón difícilmente van de la mano.
Lo que se quiere y lo se debe están a menudo enfrentados y con la vista puesta en distinta dirección.
El buscar afuera la ganga que ni tan siquiera intentamos cotejar dentro, el seguir beneficiando el comercio exterior en detrimento del nuestro es tirar piedras y más piedras para arriba a sabiendas que alguna, antes o después, nos caerá en la cabeza. Eso lo sabemos todos.
También que un problema enraizado, fosilizado, por el que durante años y años nadie ha hecho nada por remediarlo se agudiza en tiempos de crisis. El no haber apostado por crecer, por otro tipo de industria, nos deja solo con la ruina de la que hay, y la del resto porque dependía cien por cien de ella.
Aquí sólo se apostó por que el trabajo creaba riqueza, y no porque las nuevas ideas crearan trabajo.
Ahora se llora y se aboga por lo que nunca, abiertamente, ha importado. Crear un vicio, una costumbre, es fácil y erradicarlo, atraer a la gente, tarea de muchos, y unidos, algo que, ni así, hay.
El estar apanados, el haberse apañado siempre con lo que había -mucho para todos- deja ahora el haber de apañarse con lo que queda –poco para casi nadie- . Perdonen si con esta trillada evidencia local sólo busco palabras difíciles de tragar.
La gente llama a la gente. Es así aunque nos de rabia. Y mucha gente, unos gastando más y otros menos, siembran riqueza, ilusión, ánimo de seguir adelante.
La soledad, en cambio, provoca frío.
Lo que se quiere y lo se debe están a menudo enfrentados y con la vista puesta en distinta dirección.
El buscar afuera la ganga que ni tan siquiera intentamos cotejar dentro, el seguir beneficiando el comercio exterior en detrimento del nuestro es tirar piedras y más piedras para arriba a sabiendas que alguna, antes o después, nos caerá en la cabeza. Eso lo sabemos todos.
También que un problema enraizado, fosilizado, por el que durante años y años nadie ha hecho nada por remediarlo se agudiza en tiempos de crisis. El no haber apostado por crecer, por otro tipo de industria, nos deja solo con la ruina de la que hay, y la del resto porque dependía cien por cien de ella.
Aquí sólo se apostó por que el trabajo creaba riqueza, y no porque las nuevas ideas crearan trabajo.
Ahora se llora y se aboga por lo que nunca, abiertamente, ha importado. Crear un vicio, una costumbre, es fácil y erradicarlo, atraer a la gente, tarea de muchos, y unidos, algo que, ni así, hay.
El estar apanados, el haberse apañado siempre con lo que había -mucho para todos- deja ahora el haber de apañarse con lo que queda –poco para casi nadie- . Perdonen si con esta trillada evidencia local sólo busco palabras difíciles de tragar.
La gente llama a la gente. Es así aunque nos de rabia. Y mucha gente, unos gastando más y otros menos, siembran riqueza, ilusión, ánimo de seguir adelante.
La soledad, en cambio, provoca frío.
martes, 1 de febrero de 2011
JUICIO PREVIO
Hay costumbre en las aldeas, los pueblos, las ciudades pequeñas -la mía-, quizá porque no es nada conveniente que demasiada gente se conozca tanto, de matar al villano de cualquier triste historia sin ningún juicio previo.
Villano que ya no es el cacique de siempre, malo sólo por excelencia, sino aquel inimaginable que provoca exclamaciones tales como: “Noooo me digas”, “Virgen Santísima, eeeese”, “Me lo estás contando, hija, y noooo me lo creo”, “Jesús, jesús, jesús”.
Inimaginables, tratados hasta el mismo instante de su desvelamiento, como amigos del alma, vecinos de toda la vida, o gentes que, conocidas y no del todo, eran dignas de toda confianza.
Desatada la tormenta, bien acomodado el fulano en la boca de sus ojos, en los cuchicheos a su sombra, en su despelleje a lo vivo, en sus cuchilladas a ciegas, sólo les quedará, pasado un tiempo, recoger la ceniza de sus huesos.
Es así.
Los rumores suelen dispararse al corazón del culpable con balas de verdad para, luego, y solo si procede, ir reparando en lo posible la herida al inocente, eso sí, entonando el mea culpa: “Y yo qué sé, yo como iba a pensar…, si a mí me lo dijo…”, aunque siempre recalcando aquello de: “pero que si el río suena…”.
Salsa rosa, desde que el mundo es mundo.
Y un dicho que repiten a menudo y como una oración al santo que más profesan todos los que no pudieron evitar sus garras: “Antes te arrolle un tren que una lengua sucia”.
Villano que ya no es el cacique de siempre, malo sólo por excelencia, sino aquel inimaginable que provoca exclamaciones tales como: “Noooo me digas”, “Virgen Santísima, eeeese”, “Me lo estás contando, hija, y noooo me lo creo”, “Jesús, jesús, jesús”.
Inimaginables, tratados hasta el mismo instante de su desvelamiento, como amigos del alma, vecinos de toda la vida, o gentes que, conocidas y no del todo, eran dignas de toda confianza.
Desatada la tormenta, bien acomodado el fulano en la boca de sus ojos, en los cuchicheos a su sombra, en su despelleje a lo vivo, en sus cuchilladas a ciegas, sólo les quedará, pasado un tiempo, recoger la ceniza de sus huesos.
Es así.
Los rumores suelen dispararse al corazón del culpable con balas de verdad para, luego, y solo si procede, ir reparando en lo posible la herida al inocente, eso sí, entonando el mea culpa: “Y yo qué sé, yo como iba a pensar…, si a mí me lo dijo…”, aunque siempre recalcando aquello de: “pero que si el río suena…”.
Salsa rosa, desde que el mundo es mundo.
Y un dicho que repiten a menudo y como una oración al santo que más profesan todos los que no pudieron evitar sus garras: “Antes te arrolle un tren que una lengua sucia”.
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